Sujeto/ predicado

Mon petit vulcan
You're eruptions and disasters
I keep calm
Admiring your lava
I keep calm
Possibly maybe (probably love)
Possibly maybe (probably love)

“Possibly maybe”, Björk


La tinta se vuelve espesa, como supliendo gotas de sangre que –dicen- deberían circular debajo de esos poros, o salirse por grietas que cada tanto se abran como obturadores, como captando luces y guardándolas, o como escupiendo ríos chiquitos de colores. Siempre recordamos las cosas exactamente como no fueron. Pedimos palabras a los gritos, ambicionamos las palabras como si fueran collares, o gargantillas. Se las pedían de rodillas, por eso escribía en cada sala y en cada esquina, porque era palabras. Sin las palabras- sentenciaban ellos, que sabían- se volvía una escultura desdibujada, con sectores blancos y sectores destruidos, descascarados.
Una vez alguien le dijo:
“Cuando las palabras te remitan a las cosas, te hagan comprobar las venas y la tierra, vas a entender que toda tu hermosura estaba comprimida en tus palabras, y entonces tus cuadernos van a ser depósitos de tu belleza, bitácoras de momentos vivaces, coloridos, matizados. Cuando entiendas que son tus palabras las que te acercan, las que te alejan y las que te ponen en relación, vas a entender que estabas muerto, muerto sin esos sonidos que contienen toda tu emoción”.
Entonces la convencieron.
Pero de otra cosa.
Quemó cada renglón y cada sílaba. Quemó el peso de las cosas repetidas, de la ambición dorada de darle siempre palabras, palabras siempre como espejos, ahora palabras y siempre las palabras, ahora palabras como siempre, palabras siempre hasta estallar...